A la Saint Anatole Confiture dans la casserole.
Preuve est faite que visages dévots et pieuses actions nous servent à enrober de sucre le Diable lui-même.
Le beurre ne se réchauffe pas, l'oeuf ne joue pas au petit soldat et le pain de sucre ne va pas dénicher le seau coincé au fond du puits.
Tant va le pot à l'eau, qu'il brise.
Ceux qui aiment la discussion se foutent de raisonner comme un pot de chambre sous le cul d'un malade.
Qui veut vivre à petit bruit, sans soubresauts, sans péril et sans émotion, doit renoncer à l'amour. Il ne doit cultiver que les navets de l'amitié paisible, et le pot au feu de l'affection calme.
La vengeance, le morceau le plus sucré de la bouche qui ait jamais été cuisiné en enfer.
La femme est comme le pot de terre ; quand on l'a retiré du feu, il crépite encore plus.
Quand la tartine de Chuck Norris tombe, la confiture change de côté.
Le thé à la menthe doit être amer comme la vie, mousseux comme l'amour et sucré comme la mort.
