Citation de Jules Renard sur Enfant, Problème et Enfants

Où donc un enfant dormirait-il avec plus de sécurité que dans la chambre de son père ?

Ô la femme à l'amour câlin et réchauffant, et qui parfois vous baise au front, comme un enfant !

En Amérique, seuls les écrivains qui ont du succès sont importants, en France, tous les écrivains sont importants, en Angleterre, aucun n'est important, en Australie, vous devez expliquer ce qu'est un écrivain.

Capitaine Crochet  : Tu meurs seul et sans amour... Comme moi !

Wendy  : NOOOOOON !!

Inconnu  : Taisez vous tous pour l'adieu de Wendy.

Wendy  : Pardon, mais je dois grandir Peter. Ceci est à toi.

[Crochet bloque le bras de [...] â–º Lire la suite

À l'époque, je n'ai pas cherché la réponse à cette question dans l'expérience que j'étais en train de vivre. Je n'ai pas découvert, comme je viens de le faire ici, quel était le socle de notre amour. Et que le [...] â–º Lire la suite

Rien n'est plus simple que de poser une question difficile.

Le père a fait naître pour son enfant un compagnon, un ami d'enfance, un frère, qui n'est autre que lui.

Lorsque tu grandis, ne pose pas de questions. Observe, écoute et attends : la réponse viendra.

Certains disent que j'ai une belle voix, certains disent que je ne l'ai pas. C'est une question d'opinion. Tout ce que je peux dire, ceux qui n'aiment pas ça, ne devraient pas venir m'entendre.

Je suis dingue de cette fille, c'est vrai, dingue. Dès que je l'ai vue, je l'ai aimée. Je veux dire tout, j'ai tout aimé chez elle. Sa façon de marcher, sa bouche, son nez, ses yeux, et puis aussi son [...] â–º Lire la suite

Je pense des femmes comme Vauban des citadelles : toutes sont faites pour être prises. Toute la question est dans le nombre de jours.

La beauté, comme le succès en tout, est une question de personnalité.

A la question : est-il coupable ? il faudrait en ajouter une autre : est-il incorrigible ?

Les vrais grands écrivains sont ceux dont la pensée occupe tous les recoins de leur style.

Ce qui change le moins chez l'homme, ce sont les questions qu'il se pose sur lui-même.

Où s'intégrer ? C'est toujours le même problème et chacun d'entre nous doit y apporter sa propre réponse.

Ma petite Kate, si un jour ta fille à 12 ans lit cela, toi qui m'as donné tant de plaisir, tant de joies, pourvu que ta fille soit aussi douce que toi tu l'as été pour moi, et n'oublie pas, [...] â–º Lire la suite

Ne donnez pas un poisson à un enfant mais montrez-lui comment le pêcher.

Chaque fois qu'il est question de valeurs occidentales, il se produit, chez le colonisé, une sorte de raidissement, de tétanie musculaire. Or il se trouve que lorsqu'un colonisé entend un discours sur la culture occidentale, il sort sa machette ou [...] â–º Lire la suite

Ainsi, à chaque naissance, il y aurait un homme et une femme qui seraient prédestinés l'un à l'autre. Et tout le problème est de savoir qui est le compagnon de son âme.

L'amour ça se commande pas, l'amour est enfant de poème.

Il est toujours avantageux de porter un titre nobiliaire. Etre "de quelque chose", ça pose un homme, comme être "de Garenne", ça pose un lapin.

Les écrivains doivent connaître la grammaire comme les escrocs le code.

La question qui agite le monde n'est pas de l'homme à l'homme, elle est de l'homme à Dieu.

Nous avons besoin que les pères interviennent, qu'ils réalisent que leur travail ne s'arrête pas à la conception ; que ce qui fait de vous un homme n'est pas la capacité d'avoir un enfant mais le courage d'en élever un.

Les grands écrivains n'ont jamais été faits pour subir la loi des grammairiens, mais pour imposer la leur.

Descendre du singe n'est pas difficile, c'est grimper aux arbres qui pose problème.

A cette enfant timide que fut ma maman
Cette mère si douce pour braver les ans,
Cette femme si forte pour gérer de la vie
Les bonheurs, les soucis, fidèle à son mari.

La femme contient le problème social et le mystère humain. Elle semble la grande faiblesse, elle est la grande force.

Le vent faillit me faire tomber de la passerelle, dès j'y eus posé le pied. Il venait du désert, libre et sauvage. Il remplit mes bronches d'un seul coup, à éclater de chaleur, d'oxygène et de lumière. Depuis plus de vingt-quatre heures, j'étais mort à toute sensation, sauf à celle-là : l'appel de la vie.