Citation de Régis Hauser sur Amour, Chose et Matin

Des petits copeaux d'histoire parfumés ont giclé de l'entaille, s'amassant dans la neige devant chaque scieur agenouillé.

Merci à toi d'être à mes cotés
Merci à toi de m'écouter...
Hier lorsqu'en pleurs je t'ai appelé
Tu m'as consolée...

Tu es ma moitié
Tu es celui qui m'a montré
Que je ne suis pas qu'une poupée
Et que du cerveau j'en avais

J'aime te savoir heureux
J'aime [...] â–º Lire la suite

Et bientôt elle n'eut plus le courage de dissimuler. Elle souffrait de la chaleur et du froid, de l'humidité et de la lumière éclatante qui l'éblouissait, du bruit incessant des radios, des odeurs toujours présentes, celle de l'huile frite, des [...] â–º Lire la suite

Par définition, une émotion ne se maîtrise pas. C'est pour ça qu'elles nous transportent.

La magie du premier amour est d'ignorer qu'il puisse finir un jour.

L'amour est un sentiment servi par les organes.

Amour, amour ! Ton véritable nom est jalousie.

Je pense qu'il n'est pas bon de trop économiser ce bout de chandelle qu'est la vie et que, si on a tort de le brûler par les deux bouts, il faut en garder au moins toujours un allumé.

J'ai des yeux comme un ouaouaron, un cou comme une autruche et de longs cheveux mous. Vous devez juste être bon pour survivre avec cet équipement.

Un amour sans souffrance n'est pas un amour.

Demandez à n'importe quel Mexicain, à n'importe quel Portoricain, à n'importe quel homme noir, à n'importe quel pauvre - demandez aux misérables comment ils s'en sortent dans les couloirs de la justice, et alors vous saurez, non pas si le [...] â–º Lire la suite

La seule tristesse qui se rencontre dans cette vie vient de notre incapacité à la recevoir sans l'assombrir par le sentiment que quelque chose nous est dû.

Ni le désaveu de l'histoire, ni l'impatience des citoyens n'entament le sentiment d'infaillibilité qui imprègne l'administration : cette conviction vertigineuse que les hommes qui se trouvent au sommet de la hiérarchie savent seuls ce qui est bon pour les hommes qui peuplent les degrés inférieurs.

Le bonheur lié au sentiment d'être aimé a pour consistance majeure le fait de se trouver soudain nanti, par l'entremise de l'amour obtenu, d'un soi propre, d'une identité personnelle.

Et, parce qu'elle dégage la vue autant qu'elle intensifie le silence, la neige libère la vision de l'infini.

L'enfer c'est cette vie quand nous ne l'aimons plus. Une vie sans amour est une vie abandonnée, bien plus abandonnée qu'un mort.

Les amours dont l'objet n'est que beauté physique ne sont pas amour vrai.

La force de ceux qui aiment apaise même les tourments, la tendresse des femmes recèle tant de puissance.

Une femme qui ne désire pas être secouée de temps en temps est une malade du ventre ou du cerveau.

Le présent s'est envolé... les fantasmes font parti de la réalité... et on enlève les freins... on pense clairement et pourtant, on ne pense pas... et c'est là qu'on semble bien. On arrête d'essayer de tout maitriser. Des flots tièdes [...] â–º Lire la suite

Là où on a chaud au coeur, là est la patrie.

Ce don je suis pleinement convaincu, c'est que patriotisme et humanisme, ou, si l'on veut, amour de la patrie nationale et de la patrie internationale sont des sentiments compatibles par essence.

2 centimètres de neige quelque part, c'est 4 sujets sur France 2.

Coucou, papa, t'es là ?
C'est vrai que tu me manques. Je pourrais me confier si t'étais là.
Coucou, papa, on aurait fait du cerf-volant. Toute la vie. T'aurais tout su faire, j'aurais été ébloui. T'aurais rien su faire, j'aurais aimé ton [...] â–º Lire la suite

L'animal apporte une chose en plus : sa fidélité et son désintéressement. Un amour total. Un amour sans frontières sans fin.

Une nation s'affaiblit lorsque s'altère et se corrompt le sentiment religieux.

La neige n'est plus un don du ciel. Elle tombe exactement aux endroits marqués par les stations d'hiver.

Ce n'est pas l'encre qui fait l'écriture, c'est la voix, la vérité solitaire de la voix, l'hémorragie de vérité au ventre de la voix.

Le sentiment «d'avoir fait son devoir» fait de chacun son honorable bourreau.

Sur ce sentiment inconnu, dont l'ennui, la douceur m'obsèdent, j'hésite à apposer le nom, le beau nom grave de tristesse.