Proverbe Indien sur Silence, Fleur et Orage

L'horreur d'un accident qu'on découvre sur sa route provient de ce qu'il est de la vitesse immobile, un cri changé en silence (et non pas du silence après un cri).

Seuls les imbéciles croient que le silence est un vide.

Pâle, j'écoute au bord du silence béant.
La nuit autour de moi, muette et sépulcrale,
S'ouvre comme une haute et sombre cathédrale
Où le bruit de mes pas fait sonner du néant.

Le plaisir est comme une fleur : on le cueille et il meurt au bout de quelques heures.

La grâce de la nouveauté est à l'amour ce que la fleur est sur les fruits : elle y donne un lustre qui s'efface aisément, et qui ne revient jamais.

L'homme est la fleur de la terre.

L'avenir, un mystère très dangereux.

Le silence est l'esprit des sots, Et l'une des vertus du sage.

C'est ce que j'aime appeler le silence d'après.

Je crois à la vie, au mystère de la vie, de la sélection naturelle.

Il existe des silences immuables, fixés dans une rigidité définitive : silence des maisons abandonnées, des grandes étendues désertes, des êtres qui n'ont plus rien à se dire.

La parole est d'argent, le silence est d'or.

Ces corps mêlés, qui, se tordant, se pâmant, s'abîment dans des excès de volupté, vont à l'opposé de la mort, qui les vouera, plus tard, au silence de la corruption. En effet, l'érotisme est lié à la naissance, à la reproduction qui sans fin répare les ravages de la mort.

Le silence est le plus beau bijou d'une femme, mais elle le porte rarement.

On lit comme on aime, on entre en lecture comme on tombe amoureux : par espérance, par impatience. Sous l'effet d'un désir, sous l'erreur invincible d'un tel désir : trouver le sommeil dans un seul corps, toucher au silence dans une seule phrase.

La graine est dans le fruit et celui-ci est dans la graine.

La mort vient figer nos traits ; elle crée, pour nous seuls, une patrie de silence et de repos.

Il n'y a de mystère que d'humain.

Chaque fleur attire sa mouche.

Le silence n'a jamais nui à personne, mais la parole cause maintes fois du tort.

L'être, pour Fouquet, comme pour Chardin, ou Degas, est d'abord ce que l'on précise. Il y a cette sorte de mystère qu'un dessin nu traduit mieux que toute emphase.

La prison, cette fleur noire de la société civilisée.

Il n' y a que dans le silence que la douleur s'entend.

Un poème est un mystère dont le lecteur doit chercher la clef.

Une seule fleur ne fait pas une guirlande.

La terre qui reçoit la graine est triste. La graine qui va tout risquer est heureuse.

C'était un silence de bibliothèque. S'asseoir dans ce silence des livres, sans rien faire ni rien dire, donnait déjà l'impression d'avoir lu.

Garde le silence, et le silence te gardera.

Le coeur humain a des trésors cachés, En secret gardés, en silence scellés ; Les pensées, les espoirs, les rêves, les plaisirs, Dont les charmes étaient brisés si révélés.

Dieu n'est pas un problème à résoudre, mais un mystère à découvrir.