Citation de Maurice Gagnon sur Vent, Haine et Cela

Quoi de plus léger qu'une plume ? La poussière. - De plus léger que la poussière ? Le vent - De plus léger que le vent ? La femme. - De plus léger que la femme ? Rien.

- Indiana Jones... Je savais qu'un de ces quatre matins tu passerais ma porte. Je n'avais pas le moindre doute, c'était écrit, fatal, inévitable. Et quel bon vent t'amène au Népal, le hasard ?

- J'ai besoin d'un des objets que [...] â–º Lire la suite

Qu'importe que la cheminée soit de travers, si la fumée est droite.

Comment le vent sait-il dans quelle direction il doit souffler ?

Avoir une foi claire, selon le Credo de l'Église est souvent qualifié aujourd'hui de fondamentalisme. Tandis que le relativisme, qui consiste à se laisser ballotter et « emporter à tout vent de doctrine », semble la seule attitude acceptable selon [...] â–º Lire la suite

J'ai divisé le traité des oiseaux en quatre livres :
Le premier traite du vol par battement d'ailes (vol ramé);
Le deuxième du vol par la faveur du vent (vol plané);
Le troisième du vol en général des chauve souris, poissons, insectes;
La quatrième du vol artificiel.

Le poète est passé ; un océan consume ses bateaux endormis. La plage est d'or et tous les ors s'allument pour s'offrir aux amis.

L'amour doit être saisi en marée montante et avant que la vague se retire.

Le soleil est couché, à présent l'herbe longue
Oscille, languissante, dans le vent du soir;
L'oiseau s'est envolé de cette pierre grise
Pour trouver quelque chaud recoin où se blottir.

Il n'est rien, dans tout le paysage désert,
Qui vienne frapper mon regard ou mon oreille,
Si ce n'est que le vent, là-bas,
Accourt en soupirant sur la mer de bruyères.

Ma vie s'éteint, la vue se brouille, il ne reste plus que le souvenir. Je m'souviens d'un temps ou régnait le chaos, un temps de rêves brisés, de terres dévastées... Mais par-dessus tout, je me souviens du guerrier de la [...] â–º Lire la suite

La lune brille de mille feux. Dans une nuit comme celle-ci. Quand le vent doux embrassait doucement les arbres et qu'ils ne faisaient aucun bruit, dans une telle nuit.

Un vieux chat ne se brûle jamais.

Là où on brûle les livres, on finit par brûler les hommes.

Le temps passe et n'attend personne. Toutes les amarres du monde ne sauraient le retenir. Il n'a pas de port d'attache, le temps ; ce n'est qu'un coup de vent qui passe et qui ne se retourne pas.

Nous nous étions fait don de l'innocence,
Elle a brûlé longtemps de rien que nos deux corps,
Et nos pas allaient nus dans l'herbe sans mémoire,
Nous étions l'illusion qu'on nomme souvenir.

Si un homme parle mal de toutes les femmes, cela signifie généralement qu'il a été brûlé par une femme.

La violence ne fait pas de distinction, elle frappe tout le monde. Les riches, les pauvres, les malades et les biens portants. Aussi froide et pénétrante que le vent d'hiver qui souffle de l'Hudson, elle vous transit jusqu'aux os et [...] â–º Lire la suite

Le danger, quand on ne le voit pas, a le caractère vague et approximatif des conceptions humaines. La peur s'estompe ; et, faute de stimulant, l'Imagination, cette ennemie de l'homme, mère de toutes les terreurs, s'endort dans l'engourdissement qui suit l'épuisement de l'émotion.

Qui s'est brûlé avec du lait souffle sur la crème glacée.

La pipe qui consume le tabac, se laisse consumer aussi par le tabac.

C'est pour vrai, je vivrai, je mourrai en t'aimant. J'en jure par la force et le pouvoir de tes yeux. Car le feu qui me brûle est celui qui m'éclaire.

Fermez les portes sur l'esprit de la femme et il s'échappera par la fenêtre ; fermez la fenêtre et il s'échappera par le trou de la serrure ; bouchez la serrure et il s'envolera avec la fumée par la cheminée.

Il n'y a pas d'arbre que le vent n'a pas secoué.

L'amitié est lente à mûrir, et la vie si rapide. L'amitié est une fleur que le vent couche et trop souvent déracine.

Ce vent léger que font les pages lorsqu'on les feuillette pour s'en faire une idée et s'en donner envie.

Le temps, tout le consume et l'amour seul l'emploie.

Les sentiments, c'est comme la petite fumée qui sort de la bouche lorsqu'il fait froid, eux seuls prouvent qu'on est vivant.

La rumeur est la fumée du bruit.

Combien le train du monde me semble lassant, insipide, banal et stérile !

Etre dans le vent : une ambition de feuille morte...