Citation de Marie-Antoinette Grégoire-Coupal sur Bonheur, Parfois et Fondations

Si, avec un mental pur, quelqu'un parle ou agit, alors le bonheur le suit comme l'ombre qui jamais ne le quitte.

Le bonheur est parfois caché dans l'inconnu.

Peut-être le bonheur n'est-il que dans les gares ?

C'est à vous de rendre chaque jour le plus parfait possible. C'est une question de volonté et de discipline.

Le secret du bonheur spirituel est de ne pas faire la vaisselle pour que la vaisselle soit faite mais pour faire la vaisselle.

Echapper à sa propre chronologie est une joie que donnent les rêves.

Le mensonge cadre parfois si bien avec la vérité qu'il n'y a plus la moindre faille entre les deux.

La meilleure manière d'atteindre le bonheur est de le répandre autour de vous.

Le bonheur dans le dénuement, c'est une réussite ; c'est aussi une leçon vite tournée en scandale par ceux qu'humilie secrètement l'esclavage de leurs besoins.

Comme le bonheur du peuple est la seule fin du gouvernement, de même le consentement du peuple en est le seul fondement.

On est sensible aux mots qui veulent dire quelque chose, on dirait à les entendre qu'ils nous font vivre d'avance la joie qu'ils promettent.

Quand on ne croit plus au bonheur, on connaît rarement la détresse.

Le bonheur ne se trouve pas, il se cultive en soi-même.

Il faut parfois une grande intelligence pour ne pas comprendre.

La misère des idées dans les intérieurs riches arrive parfois à vous apitoyer.

Nous faisons quelquefois des conversations d'une tristesse qu'il semble qu'il n'y ait plus qu'à nous enterrer.

Le bonheur ne s'écrit pas, il est comme les étoiles filantes : celui qui ne le voit pas ne le verra jamais.

Celui qui dit que le bonheur ne s'achète pas a oublié qu'il y a les petits chiots.

Le nuage érotique devient parfois orage et retombe vers la terre sous forme de pluie pendant que la foudre défonce les couches de l'atmosphère. La pluie se redresse aussitôt sous forme de plante immobile.

Je ressens toujours d'une façon poignante, le fait que souvent j'écris pour être aimé. Au fond, peut-être même parfois de tel ou tel. Et en même temps, je sais très bien que cela ne se produit jamais, qu'on n'est jamais vraiment aimé pour son écriture.

Armures et boucliers que nous impose la fragilité de l'être ne tombent et ne s'abaissent qu'aux merveilleux instants de grâce qu'offrent parfois l'amour et l'amitié.

Le bonheur ? Une sensation spontanée qui ne résiste (hélas) pas à la réflexion.

Hélas ! Telle est la triste condition des hommes que leur bonheur consiste dans la plus prompte consommation de la vie.

Les femmes ne connaissent pas toujours le prix des choses et se trompent quelquefois sur la valeur des hommes.

C'est peut-être cela, l'idée contenu dans la proposition de Thoreau: le salut du monde passe par l'état sauvage.
C'est peut-être cela, le sens caché du hurlement du loup, bien connu des montagnes, mais rarement perçu par les humains.

Chaque ville nous reflète, nous révèle. Parfois, elle nous montre déjà ce que nous serons. Parfois aussi, elle nous demande de ne pas oublier ce que nous avons été.

Tous ceux qui respire le bonheur doivent un jour ou l'autre l'expirer.

Nous n'avons pas de futur. Pour tout le monde le futur parfait c'est la mort. Notre seul bien c'est le présent, la minute même ; celle qui suit n'est déjà plus à nous.

Le bonheur ne se cherche pas : on le rencontre. Il n'est que de savoir le reconnaître et de pouvoir l'accueillir.

Le vrai bonheur ne consiste qu'à satisfaire toutes ses passions.