Citation de Ludwig Van Beethoven sur Pluie, Épines et Fleurs

Hier régnant désert, j'étais feuille sauvage
Et libre de mourir,
Mais le temps murissait, plainte noire des combes,
La blessure de l'eau, dans les pierres du jour.

Il est d'étranges soirs où les fleurs ont une âme,
Où dans l'air énervé flotte du repentir,
Où sur la vague lente et lourde d'un soupir
Le coeur le plus secret aux lèvres vient mourir.
Il est d'étranges soirs, où les fleurs ont une âme,
Et, ces soirs-là, je vais tendre comme une femme.

L'ambition est comme un torrent et ne regarde pas derrière soi.

Terre,
L'étoffe de la pluie se plaquait sur toi.
C'était comme le sein
Qu'eût rêvé un peintre.

Sachez que la vie présente n'est que jeu, amusement, vaine parure, une course à l'orgueil entre vous et une rivalité dans l'acquisition des richesses et des enfants. Elle est en cela pareille à une pluie : la végétation qui en [...] â–º Lire la suite

La vie c'est comme une fleur, elle a besoin de soleil et de pluie pour s'épanouir.

Je cherche les endroits où ta robe est allée,
Où flotte un souvenir de ta jupe envolée,
Où je retrouve encor dans l'air je ne sais quoi
Qui me fait palpiter le coeur, et qui fut toi.

Tu plantes ta canne, le lendemain un rosier a poussé.

Si quelqu'un dans un jardin bien arrosé brise la violette, le pavot Et le lys hérissé de langues jaunes, Les fleurs fanées laissent soudain tomber leur tête flétrie, Ne se tiennent plus et regardent, de leur cime, la terre.

Cueille dès maintenant les fleurs de la vie car la mort est si pressée que le frêle bouton qui s'ouvre aujourd'hui aura bientôt trépassé.

Je voulais que mon écriture soit totale. Je voulais capturer chaque moment dans sa totalité : les fleurs dans tes bras quand tu as passé la porte, cette serviette. L'espèce d'odeur qu'elle dégage, cette matière, nos sentiments, les tiens, les miens, [...] â–º Lire la suite

Les mots et la parole ont une force insoupçonnée. Ils sont la tourmente ou la brise. La pluie qui dévaste ou l'eau qui irrigue.

La puissance de la télévision réside dans le torrent d'images en temps réel qu'elle permet de capter à tout instant : actualités documentaires, événements sportifs, films, programmes éducatifs...

C'est dans le fumier qu'éclosent les fleurs magiques.

Le cimetière est un jardin où l'on vient apporter des fleurs une fois par an.

Des milliers d'étoiles dans le ciel,
Des milliers d'oiseaux dans les arbres,
Des milliers de fleurs dans les jardins,
Des milliers d'abeilles sur les fleurs,
Des milliers de coquillages sur la plage,
Des milliers de poissons dans la mer
Et seulement seulement
Une maman.

Il y a des fleurs partout pour qui veut bien les voir.

C'est la nuit que les elfes sortent, Avec leur robe humide au bord, Et sur les nénuphars emportent Leur valseur de fatigue mort.

Les auteurs modernes font des livres tellement petits qu'on ne peut plus mettre des fleurs à sécher dedans.

Wimbledon : même les interminables délais imputables à la pluie londonienne font partie de sa personnalité.

Le temps, ainsi, nous donne l'image de ce que nous sommes en droit d'espérer, et nous aide à éprouver, en ces jours pluvieux, notre froid sentiment de l'hiver : comme si le soleil et la pluie ne faisaient pas partie de ce monde naturel, que nous regardons comme s'il était un miroir de l'âme.

C'est le plateau où, toute la nuit, la pluie a foulé l'herbe.

L'homme n'est assuré de sa vie ni de sa mort, il est fragile autant que feuille de bananier ou écume sur les eaux.

Chante la grive, la pluie arrive.

Homme, tu as regardé la plus triste la plus morne de toutes les fleurs de la terre Et comme aux autres fleurs tu lui as donné un nom. Tu l'as appelée Pensée.

La physique nucléaire est bien plus facile à comprendre qu'une feuille d'imposition. Les opérations sont logiques et se font toujours de haut en bas.

On mûrit, et la pluie reste accrochée aux branches des arbres qui seront un jour les maîtres du monde. Et heureusement qu'il y a la pluie, elle purifie le temps quand vous avez l'air d'un arc en ciel sinistre, elle débarrasse les rues des armées du silence pour nous laisser danser.

La colère est comme une pluie torrentielle qui submerge tout sur son passage.

Mon amour,

Ta présence me manque, c'est pour ca que j écris
Que j'écris une lettre, même dans ce contexte,
Me basant seulement sur l'idée qu'est la vie,
La passant avec toi, je t'offre ce texte.

De nouveau coule en moi le torrent de sève,
Celui [...] â–º Lire la suite

Et bientôt elle n'eut plus le courage de dissimuler. Elle souffrait de la chaleur et du froid, de l'humidité et de la lumière éclatante qui l'éblouissait, du bruit incessant des radios, des odeurs toujours présentes, celle de l'huile frite, des [...] â–º Lire la suite