Citation de Sylvie Germain sur Mort, Moins et Encore

Les amants pensent à la mort et s'étreignent. De nous tous qui vivons, ce sont les plus vivants.

J'avais 3 ans et ce jour est marqué dans ma mémoire. Ma famille et moi étions partis pêcher. Quand un poisson était attrapé, il se tordait. Puis il était projeté contre le côté du bateau. On ne pouvait pas masquer [...] â–º Lire la suite

Mais écrire n'est pas avoir, ce n'est pas être,
Car le tressaillement de la joie n'y est
Qu'une ombre, serait-elle la plus claire,
Dans des mots qui encore se souviennent.

Les médias donnent à voir, pas à réfléchir, encore moins à comprendre. L'image ment lorsqu'elle isole.

La mort est une affaire très monotone et ennuyeuse, mon conseil est de ne jamais avoir affaire à elle.

Tu as de bonnes raisons d'avoir peur pour toi-même parce que tu es encore prêt à vendre ton âme pour faire impression, au lieu de te satisfaire d'être toi-même.

Les réseaux sociaux ont donné le droit à la parole à des légions d'imbéciles qui avant ne parlaient qu'au bar et ne causaient aucun tort à la collectivité. On les faisait taire tout de suite. Aujourd'hui ils ont le même droit de parole qu'un prix Nobel.

Le sucre ne se borne pas à rendre agréables d'autres aliments qui ne le seraient point sans lui ; il les rend encore plus sains.

Laisser faire le bien et aider à le faire est chose plus difficile encore que de le faire soi-même.

C'est la parole qui est d'or ; le silence est de plomb.

La vie inspire plus d'effroi que la mort : c'est elle qui est le grand inconnu.

Dans un couple, il ne suffit pas de parler, encore faut-il s'entendre.

C'est impossible que la mort soit la fin ! Il persiste quelque chose dans l'esprit de ceux qui restent.

Curieux comme la haine peut se révéler un véritable aphrodisiaque. Ma haine se changea en une érection formidable, et je la pénétrai. Son sexe ruisselait, elle gémissait, ployait sous moi avec passion. Je suis certain que tout le bruit que [...] â–º Lire la suite

- Excuse moi, Smoky, t'as mordu la ligne, y a faute...

- Tu me mets huit, Duc !

- Je te demande pardon Smoky, c'est un jeu homologué, y a faute, alors tu mets zéro.

- Fous-moi la paix Walter, mets-moi [...] â–º Lire la suite

L'histoire est, dit-on, le bréviaire des rois ; à la manière dont les rois gouvernent, on voit bien que leur bréviaire ne vaut rien ; l'histoire, en effet sous son rapport scientifique, n'est pas encore sortie des langes de l'enfance.

Lorsqu'on a pénétré le fond des choses, la perte des illusions amène la mort de l'âme, c'est-à-dire un désintéressement complet sur tout ce qui touche et occupe les autres hommes.

La sérénité ne peut être atteinte que par un esprit désespéré et, pour être désespéré, il faut avoir beaucoup vécu et aimer encore le monde.

La parole est un acte pour les écrivains. C'est un acte dont on parle. Et donc ça fait des choses, ça produit des effets, ça agit. Ce n'est pas un jeu, un ensemble de règles de toutes sortes.

Toute foi profonde a engendré l'outrage à l'humanité.

L'espoir guide mes pas. C'est l'espoir qui me permet de traverser le jour et plus encore la nuit, l'espoir que si vous disparaissiez à mes yeux ce ne soit pas la dernière fois que je vous contemple.

La mort n'atteint pas seulement celui qui doit fermer les yeux à jamais mais aussi les autres, tous les autres qui recevront l'horreur et l'absence en partage.

La flatterie n'émane jamais des grandes âmes, elle est l'apanage des petits esprits qui réussissent à se rapetisser encore pour mieux entrer dans la sphère vitale de la personne autour de laquelle ils gravitent.

Si les Apôtres et les Evangélistes avaient purement imaginé une histoire aussi surhumaine que celle du Christ, les inventeurs d'une telle histoire seraient encore plus extraordinaires que leur héros !

Il me semble que le monstre humain, que la nouvelle économie du pouvoir de punir a commencé à dessiner au XVIIIe siècle, est une figure où se combinent fondamentalement ces deux grands thèmes de l'inceste des rois et du cannibalisme [...] â–º Lire la suite

La mort ne donne la clé de rien. Des clés, on n'en trouve que dans la vie.

Plus encore que la vie La mort nous tient souvent par des liens subtils.

La mort est toujours la même, et chacun, pourtant, meurt de sa propre mort.

Je ne suis pas un ange, affirmai-je, et je ne le serai qu'à ma mort : je serai moi-même.

Quiconque a côtoyé la mort est condamné à la poésie.