La lune brille de mille feux. Dans une nuit comme celle-ci. Quand le vent doux embrassait doucement les arbres et qu'ils ne faisaient aucun bruit, dans une telle nuit.
La vie n'est qu'une ombre ambulante, un pauvre joueur, qui se pavane et s'agite son heure sur la scène, et puis on n'entend plus ; c'est une histoire racontée par un idiot, pleine de bruit et de fureur, qui ne signifie rien.
On ne doit jamais écrire que de ce qu'on aime. L'oubli et le silence sont la punition qu'on inflige à ce qu'on a trouvé laid ou commun, dans la promenade à travers la vie.
Le silence est fait de paroles qui se taisent.
Au silence qui suivit, je conclus qu'il avait fait une plaisanterie.
Ce n'est pas la même chose d'entendre quelqu'un rester muet et d'entendre un muet se taire. C'est un silence différent.
Le silence de la douleur est parfois bien plus fort que le bruit de la rage.
Quoi de plus complet que le silence ?
Avant de dire quelque chose, il faut s'assurer que le silence ne soit pas plus important.
Il y a un moment où les mots s'usent. Et le silence commence à raconter.
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