Avant de dire quelque chose, il faut s'assurer que le silence ne soit pas plus important.
Or, la solitude n'est-elle pas un terrain propice à la folie ?
La solitude est un plat qui se mange seul.
La solitude est vraiment la mère de bien des choses. Elle peut même être la mère de l'amour.
Là, tout n'est qu'ordre et beauté, Luxe, calme et volupté.
Si tu restes silencieux comme un gong fêlé et qu'il n'y a plus de colère en toi, c'est que tu es déjà libéré.
La vie n'est qu'une ombre ambulante, un pauvre joueur, qui se pavane et s'agite son heure sur la scène, et puis on n'entend plus ; c'est une histoire racontée par un idiot, pleine de bruit et de fureur, qui ne signifie rien.
L'aveugle garde le regard comme le muet la parole - l'un et l'autre dépositaires de l'invisible, de l'indicible... gardiens infirmes du rien.
La vraie tristesse de la solitude tient à ce que, loin d'y être seul avec soi, on y subit la pire compagnie, la présence intériorisée des autres, la loi du clan.
Le penseur a pour tâche de faire penser ; celle du saint est de taire ce qu'il a découvert.
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