On n'empêche pas la venue du printemps.
C'est une fleur de ParisDu vieux Paris qui souritCar c'est la fleur du retourDu retour des beaux joursPendant quatre ans dans nos coeursElle a gardé ses couleursBleu, blanc, rouge, avec l'espoir elle a fleuri,Fleur de Paris.
Le bonheur n'est pas une fleur que l'on cueille, encore moins un fruit que l'on dérobe : c'est une victoire que l'on gagne.
La parole mauvaise est comme un arbre mauvais; elle est à fleur de terre et n'a point de stabilité.
Car le coeur à vingt ans se pose ou l'oeil se pose,Le premier cotillon venu vous en impose,La plus humble bergère est un morceau de roi.Ça manquait de marquise, on connut la soubrette,Faute de fleur de lys on eut la pâquerette,Au printemps Cupidon fait flèche de tous bois...
Il faut des dizaines et des dizaines d'années pour que la fleur d'un vers arrive à maturité, et elle éclos en un instant.
O lecteurs à venir, qui vivez dans la joie,Des seize ans, des lilas et des premiers baisers,Vos amours font jouir mes os décomposés.
Le poète est passé ; au milieu du silence s'organise un concert, comme un lilas ; une pensée se pense, le monde s'est ouvert.
Jeune homme, ne ris pas du vieillard à cheveux blancs ; combien de jours la fleur épanouie reste-t-elle rouge ?
Chaque fleur est un sexe ? Y avez-vous pensé quand vous respirez une rose ?
