Citation de Joseph Joubert (moraliste) sur Eau, Pluie et Rosée

L'amour est la magie qui transforme la poussière de nos vies en une brume dorée.

Rien n'est étranger. On est arbre, fleuve, multiple au familier mystère. Puis peu à peu la pluie s'apaise. Il y a une lumière de cristal. Le corps bouge et le temps se décompte. On est réalité revenue au visible.

Au nord, les Espagnes sont sécheresse : fécondes, abondantes quand même, leur aridité étant faite de sensibilité contractée. Au midi, c'est un fleuve irrésistible de sensualités : mais qui craindrait de s'y souiller ? Il nous emporte dans le sens de la nature.

Quand nous avons soif, il nous semble que nous pourrions boire tout un océan : c'est la foi. Et quand nous nous mettons à boire, nous buvons un verre ou deux : c'est la science.

L'esprit est comme un iceberg, il flotte avec un septième de sa masse au-dessus de l'eau.

Les moqueries et les insultes sont comparables à de la pluie ; elles ne sont pas dangereuses en soi, cependant personne n'aime se faire mouiller.

La pluie s'arrêtera, la nuit se terminera, la douleur s'estompera. L'espoir n'est jamais si perdu qu'il ne peut être trouvé

Ciel rouge le soir, laisse bon espoir.
Ciel rouge le matin, pluie en chemin.

La vie est un torrent d'éternelles disgrâces.

Quand tant de femmes s'avancèrent pour décrire ce que Harvey leur avait fait, j'ai dû affronter ma lâcheté et accepter humblement que mon histoire, aussi importante qu'elle était pour moi, n'était qu'une goutte d'eau dans un océan de chagrin et [...] â–º Lire la suite

Un moment où j'atteins une sorte de bonheur. Les montagnes sont bleues à l'ombre et d'un blanc mat et lumineux au soleil. Les arbres sont merveilleusement divers, les uns dépouillés déjà, certains jaunissants, d'autres encore verts. Le torrent coule depuis [...] â–º Lire la suite

Petite pluie de mai, tout le monde est gai.

Il y a trois sortes d'hommes politiques : ceux qui troublent l'eau ; ceux qui pêchent en eau trouble ; et ceux, plus doués, qui troublent l'eau pour pêcher en eau trouble.

Mon océan s'arrache à mon vieil océan.
Vautour après vautour, mon ciel se désaltère.
Mon verbe cesse d'être un verbe en se créant.
Le miracle et l'horreur sont toujours solidaires.

L'amour, était-ce cette illusion sacrée que l'on désire voir périr avec soi, douce et belle, dans la sécheresse infinie de notre âme ?

La nuit ne tombe pas à Rome ; elle s'élève du coeur de la ville, des sombres petites ruelles et des cours où le soleil ne pénètre que d'un rayon, puis, comme la brume du Tibre, elle glisse sur les toits et se déploie sur les collines.

Les larmes, c'est comme une rosée qui empêche le coeur de faner, une rosée qui l'aide à refleurir comme avant.

Une pluie de pierres ? En intérieur ? Ah, je vous prenais pour un pied de chaise, mais en fait vous êtes un précurseur, Monsieur !

Où sont le cheval et le cavalier ? Où est le cor qui sonnait ? Ils sont passé comme la pluie sur les montagnes, comme un vent dans les prairies. Les jours sont descendus à l'ouest derrière les collines, dans l'ombre. Comment en est-on arrivé là ?

Quand on aime,
On oublie la notion du temps
Dessinant les visages dans nos âmes
Pour un amour long.

On échange nos sentiments
Et on commence à se connaître au fond.

On colore le silence de nos rêves,
En les partage avec un sourire.

On dort sur les [...] â–º Lire la suite

Tu peux rester immobile dans le courant d'une rivière mais pas dans le monde des hommes.

Ne testez jamais la profondeur de la rivière avec les deux pieds.

Quand les bisons ont adopté une direction, rien ne pourrait ni enrayer ni modifier leur marche. C'est un torrent de chair vivante qu'aucune digue ne saurait contenir.

Arthur  : Mais c'est pas compliqué, bon Dieu ! Y a Calogrenant à droite, Léodagan à gauche, et nous on arrive par le milieu !

Lancelot  : C'est bon jusque là ?

Perceval  : Attendez, moi, si je me souviens bien du coin, [...] â–º Lire la suite

Je t'aime, et, malgré moi, je m'en vais par les rues
Où flotte un souvenir des choses disparues,
Où je sens, pénétré d'amère volupté,
Qu'encore un peu de toi dans l'air tendre est resté,
Où ton passage embaume encor, où je respire
Je ne sais quoi qui garde encor de ton sourire.

Tu peux jouer à la rivière :
Il suffit de pleurer,
Pas très fort, pas très fort.

Celui qui perçoit l'inestimable valeur du temps profite de chaque instant de répit dans les activités quotidiennes et les stimulations extérieures pour goûter avec délices la sérénité de l'instant. Il ignore l'ennui, cette sécheresse de l'esprit.

La pluie donne des roses, le feu engendre des cendres.

Je n'ai pas eu envie d'abattre des soleils vivants
Ou d'arracher des étincelles aux planètes mortes
Mais j'ai tenté d'incendier la brume sombre
Le raisin de la rêverie chez les hommes de mon temps.

Dans la sécheresse on découvre les bonnes sources ; dans la détresse, les bons amis.