Citation de François de Malherbe sur Passé, Nuit et Proche

Arthur  : Mais c'est pas compliqué, bon Dieu ! Y a Calogrenant à droite, Léodagan à gauche, et nous on arrive par le milieu !

Lancelot  : C'est bon jusque là ?

Perceval  : Attendez, moi, si je me souviens bien du coin, [...] â–º Lire la suite

Aujourd'hui - et cela se passe très rapidement - l'argent, la richesse, la position, la naissance n'ont aucune importance. Ce qui est important, c'est l'individu que vous êtes.

Ma petite Kate, si un jour ta fille a 12 ans, lis cela, toi qui m'as donné tant de plaisir, tant de joies, pourvu que ta fille soit aussi douce que toi, tu l'as été pour moi, et n'oublie pas, [...] â–º Lire la suite

Qui on épouse n'a pas d'importance. Le lendemain matin on trouvera toujours quelqu'un d'autre.

Le sommeil est le fils de la nuit et le frère de la mort.

L'emploi de favori n'est pas inamovible.

L'adolescence c'est quand on passe un samedi soir à la maison assis à ne rien faire et que, lorsque le téléphone sonne, on espère que ce ne soit pas pour nous.

Nous ne percevons, pratiquement, que par le passé, le présent pur étant l'insaisissable progrès du passé rongeant l'avenir.

Le temps qui passe autour de nous est un vase rempli de petits miracles, je suis certain que sans cela un poison mortel peut devenir vital.

L'argent vient le matin et s'en va le soir.

Ce n'est pas que la vie soit courte, c'est que le temps passe vite...

Quel enfant n'a pas aimé trembler, la nuit sur les pentes herbeuses, à attendre le dahu, n'a pas chanté pour se donner du courage devant les monstres de l'imagi­naire, vaincre la peur en marchant bravement vers les ombres ?

Au combat, il se passe un temps infini entre l'instant où l'adversaire a décidé de frapper et celui où le coup vous atteint.

Mourir est le seul verbe qui se conjugue au passé décomposé.

Je n'étais pas dyslexique, j'étais juste très lent. J'ai passé mon temps à rêver.

Féconder le passé en engendrant l'avenir, tel est le sens du présent.

Ce qu'un homme ne sait pas ou ce dont il n'a aucune idée se promène dans la nuit à travers le labyrinthe de l'esprit.

Tout se passe comme si l'humanité se savait immortelle.

On s'est rencontrés, on a discutés, c'est génial mais au lever du soleil la réalité nous a rattrapés.

Tout homme qui exerce un art, et quel que soit cet art, et même tout homme qui acquiert une oeuvre d'art, cherche à prolonger sa durée biologique, à se rattacher au passé et à se projeter dans l'avenir.

Le passé a des blancs qui sont noirs.

L'instant n'est qu'un chamboulement physique, c'est déjà le geste accompli, le désir assouvi, le "rien" du présent qui s'assimile au passé et s'accouple à l'avenir.

Quand nous rions, nous nous vidons et le vent passe en nous, remuant portes et fenêtres, introduisant en nous la nuit du vent.

Les événements eux-mêmes sont demandés comme une nourriture. S'il n'y a point ce matin quelque grand malheur dans le monde, nous sentons un certain vide. "Ils n'y a rien aujourd'hui dans les journaux", disent-ils.

On passe à côté de l'âme soeur si on la rencontre trop tôt ou trop tard. À une autre époque, en un autre lieu, notre histoire eut été différente.

Le passé n'est pas un monde perdu. Le vivre dans le présent n'est pas de la nostalgie. Ce qui est passé est possédé, définitivement. Je dis "ma vie est belle" parce que j'ai la chance de sentir le passé dans le présent. Il y est, il n'attend rien que de se déployer.

J'aimerai croire qu'il suffit d'un regard pour savoir qu'on s'aime encore, qu'on s'est trop aimés pour ne plus s'aimer. Tout passe avec le temps, tout. Mais ce qu'il reste, ce qui perdure par un grand mystère... C'est la vie, oui, la vie.

Le calendrier de Chuck Norris passe du 31 mars au 2 avril. Personne ne fait de blague à Chuck.

Gai lézard, bois ton soleil !
L'heure ne passe que trop vite,
Et demain il pleuvra peut-être.

Le temps d'apprendre à vivre il est déjà trop tard,
Que pleurent dans la nuit nos coeurs à l'unisson,
Ce qu'il faut de regrets pour payer un frisson,
Ce qu'il faut de malheur pour la moindre chanson,
Ce qu'il faut de sanglots pour un air de guitare,
Il n'y a pas d'amour heureux.