Citation de Paul Verlaine sur Rose, Passé et Vent

L'odeur de rose, faible, grâce au vent léger d'été qui passe, se mêle aux parfums qu'elle a mis.

Tu veux savoir d'où viennent ces cicatrices ? Mon père était un ivrogne... et un sadique ! Et, un soir alors qu'il est plus toc toc que d'habitude ; maman chope le couteau de cuisine. Il n'apprécie pas, il n'apprécie pas du tout. [...] â–º Lire la suite

Et le vent n'est-il pas la voix de Dieu, autant que celle du poète qui ne l'a que par Lui ?

L'abat-jour transparent de rose s'illumine.
La vitre est noire sous l'averse monotone.
Oh ! le doux "remember" en la chambre d'automne,
Où des trumeaux défunts l'âme se dissémine.

Les vertus domestiques ont un parfum peu odorant.

Les têtes se forment sur les langages, les pensées prennent la teinte des idiomes, l'esprit, en chaque langue, a sa forme particulière.

Le parfum est la première couche du pansement, le body invisible d'une femme.

Mon grand désir, mon idéal est de mettre dans les formes que je tire de la pâte, une idée ! L'idée ne suffit pas ; je veux l'habiller de pourpre et la couronner d'or.

La fatigue est une affaire d'âme ! Une teinte appliquée sur le corps pour indiquer le climat intérieur.

La rose que contemple ici-bas ton oeil extérieur A fleuri ainsi en Dieu, de toute éternité.

Il neige au fond de soi, dans un hiver inaccessible où le léger l'emporte sur le lourd.

La faim a toujours été plus ou moins à mes côtés quand je jouais, mais maintenant je commençais à me réveiller la nuit pour trouver la faim debout à mon chevet, me regardant d'un air émacié.

Stifler a offert une rose à une fille, houaa mais c'est incroyable ! C'est comme si on apprenait à un singe à se tenir à table.

La question qu'on me pose régulièrement " Mais comment pouvez-vous donc défendre un assassin ? " - n'a aucun sens. Primo : nous autres pénalistes, ne faisons pas de morale, mais du droit; reprocherait-on, par exemple, à un chirurgien d'opérer [...] â–º Lire la suite

Grêve : air distrait de celui qui s'évade de son travail en songe.

Les cinéastes ne sont pas des marques de confiture ou des couturiers à la recherche du vent qui passe.

Il n'y a pas de si mauvais vent qui ne souffle quelque chose de bon.

Le vent de la Beauce rend fou ou sage.

Très loin là-bas, sous la lune d'opale

Quelqu'un se sent triste et pense à moi ce soir

Très loin là-bas, quelqu'un parle aux étoiles

Dites lui que je l'aime,

Et que nos prières se croisent

Même si l'immensité qui nous [...] â–º Lire la suite

Je veux encourager les femmes à adopter leur propre caractère unique. Parce que tout comme une rose est belle, il en est de même d'un tournesol, tout comme une pivoine. Je veux dire, toutes les fleurs sont belles à leur manière, et les femmes aussi.

L'arbre. Son ombre lui fait une queue de paon qui ouvre et ferme ses yeux de soleil, selon que le vent agite leurs paupières, les feuilles.

On sait depuis longtemps que ce sont les vents, ces messagers de l'amour végétal, qui portent aux plantes femelles le sperme des mâles. Ce n'est point en plein vent que les nôtres courent ordinairement de pareils risques !

Mes frites sont froiiiides, comme le vent de désespoir qui s'engouffre dans mon coeuuur...

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Se lever à l'aube, nourrir sa maisonnée, soigner les animaux, ensemencer la terre et récolter ses fruits, puiser l'eau à boire et ramasser, des journées entières, l'herbe sauvage sur la montagne, tandis qu'on est baigné de soleil et balayé par le vent ; cela lui suffisait.

Scrupule. Poids léger qui suffit à faire pencher une balance.

Une rengaine, c'est un air qui commence par vous entrer par une oreille et qui finit par vous sortir par les yeux.

- Ok. On pourrait dire que c'est une sacrée amélioration. J'ai compris. Mais c'est pas toi.

- C'est une bonne chose ! J'avais une mauvaise attitude, tellement agressive.

- Oui. Mais dans le bon sens ! T'es la seule à m'avoir baffé. [...] â–º Lire la suite

Le vent faillit me faire tomber de la passerelle, dès j'y eus posé le pied. Il venait du désert, libre et sauvage. Il remplit mes bronches d'un seul coup, à éclater de chaleur, d'oxygène et de lumière. Depuis plus de vingt-quatre heures, j'étais mort à toute sensation, sauf à celle-là : l'appel de la vie.

Ils vous ont encouragé à mettre un peu de votre poids dans leurs mains et dès que vous avez senti à quel point il était léger et charmant, ils ont étudié vos cicatrices et vos tribulations...