Il n'est pas de sentiment qui jette dans l'exubérance avec plus de force que celui du néant.
Il n'est pas de chagrin qu'un livre ne puisse consoler, disait Montaigne et Montaigne avait toujours raison.
Il n'est pas de bonnes blessures pour la liberté, elles sont toutes mortelles.
Il n'est pas de femmes inaccessibles, sauf celle qu'on aime.
Il n'est pas de mal plus honteux que des discours artificieux.
Vers les morts, Il n'est pas de géographie.
Il n'est pas de genres inférieurs, il n'est que des productions ratées.
Il n'est pas de sot qui se spécialisant à l'extrême ne finisse par faire figure de savant.
Il n'est pas de sentences, de maximes, d'aphorismes, dont on ne puisse écrire la contrepartie.
Une femme vous hait, ou fait de vous son dieu, entre les deux pour elle il n'est pas de milieu.
Or il n'est pas de grande pensée qui ne puisse se résoudre, pour la commodité de la circulation et pour le besoin des applications vulgaires, en une certaine quantité d'idées tout simplement utiles.
Il n'est pas de contact plus agréable, ni plus chaud et roboratif que celui d'un officier de carrière, et je donnerais la conversation de dix académiciens pour celle d'un général Mercier, d'un Marchand ou d'un Baratier.