On ne peut le saisir : le bonheur a des ailes.
L'oeuvre d'art est à l'historien d'art ce que le papillon est à l'entomologiste.
La chance est un oiseau de proie survolant un aveugle aux yeux bandés.
Quand l'homme emprisonne les beautés de la nature et aussi le vol des oiseaux, parfois, il ne le fait pas par méchanceté. Je suis convaincue que quand l'homme s'étonne des hautes qualités de Dieu et de la nature il peut aussi devenir un assassin.
Si ma main était une plume et mon coeur un encrier, je prendrais deux gouttes de mon sang pour t'écrire: "JE T'AIME".
Mon nom est celui d'un oiseau migrateur. Un peu difficile à porter car le butor est très décrié.
Il écrit si bien qu'il me donne envie de rendre ma plume à la première oie qui passe.
Le bonheur est un oiseau qui se pose sur la paume de la main, pour le garder il ne faut pas essayer de le saisir.
La main à plume vaut la main à charrue. Quel siècle à mains !
En littérature, le vol ne se justifie que par l'assassinat.