Compter, toujours compter, les heures, les minutes, c'est ce qui nous perd.
La véritable innocence se perd aussi peu que la vraie vie. L'innocence habituelle n'existe qu'une seule fois, comme l'homme - et revient aussi rarement que celui-ci. Celui qui aime, comme les dieux, les prémices, ne trouvera jamais de goût à [...] â–º Lire la suite
C'est une impression de paradis que j'ai encore. Les galettes de bouse, les tranchées d'eau dans la terre noire. Tout plat l'horizon gris océan ou pas, mais comme. Le plancher rugueux, terreux du wagon, avec les têtes brillantes des clous [...] â–º Lire la suite