Certains détestent l'art. C'est déjà un pas en avant vers sa reconnaissance.
Bien plus que la paresse, c'est la caresse qui est la mère de certains vices et de beaucoup de fils.
Un moment où j'atteins une sorte de bonheur. Les montagnes sont bleues à l'ombre et d'un blanc mat et lumineux au soleil. Les arbres sont merveilleusement divers, les uns dépouillés déjà, certains jaunissants, d'autres encore verts. Le torrent coule depuis [...] â–º Lire la suite