Je ne suis pas une grande dame de la chanson, je ne suis pas une tulipe noire, je ne suis pas poète, je ne suis pas un oiseau de proie, je ne suis pas désespérée du matin au soir, je [...] ► Lire la suite
La tulipe fleurit promptement et s'en va légère et rapide, mais le rubis qui se forme avec lenteur ne craint rien du vent ni de la pluie et traverse toutes les saisons.
- Je peux avoir votre nom mademoiselle ? - Dawson... Rose Dawson.
La grand'rue au village un dimanche matin,La vache au bord de l'eau toute rose d'aurore,La fille aux claires dents, la feuille humide encore,Et le divin cristal d'un bel oeil enfantin.
Le mystère est la fleur de Dieu que nous sentons.
Le rose n'est pas seulement une couleur, c'est une attitude !
Parler au niais ou perdre son temps avec le sot, c'est jeter de la fleur de froment au pourceau.
Telle mère, telle fille, mais parfois le bouton n'a pas le parfum de la fleur entièrement éclose.
L'homme pur qui réside dans ce monde si corrompu doit être semblable à la fleur du nénuphar, qui ne contracte pas de souillure au milieu d'une eau bourbeuse.
Telle une fleur riche en couleurs, mais dépourvue de parfum, sont les belles paroles de celui qui n'agit pas en conséquence.
