L'art consacre le meurtre d'une habitude. L'artiste se charge de lui tordre le cou.
Le poète, l'artiste, l'écrivain, n'est trop souvent que celui qui sait rendre : il ne garde rien.
L'oeuvre ne correspond jamais au rêve de perfection de l'artiste au départ.
L'artiste habite à côté du monde. Le sens commun lui échappe, les gens de tous les jours l'ennuient et le déroutent.