Lorsqu'on se tue, c'est un homme qu'on tue.
La femme qu'on épouse, on lui fait confiance pour l'intelligence comme pour tout le reste.
Une femme de bonne valeur doit toujours avoir une grande collection de sous-vêtements.
On juge de la vertu d'une femme à ses dessous.
L'homme n'est pas seulement un producteur et un consommateur. il a une âme et elle tâtonne à l'aveugle dans la jungle d'un matérialisme effréné.
On a toujours associé la campagne à l'amour et l'on a bien fait : rien n'encadre la femme que l'on aime comme le ciel bleu, les senteurs, les fleurs, les brises, la solitude resplendissante des champs ou des bois.
La cigarette aux lèvres d'une femme lui sied autant qu'une dent en moins à son sourire.
L'homme et la femme sont comme les deux faces d'une médaille, ils ne peuvent pas se voir, mais ils restent ensemble.
L'étrange goût de mort s'offre mon corps saoule mon âme jusqu'à l'aurore.
Il faut que le genre humain soit terriblement constant pour ne s'être pas encore lassé et pour ne s'être pas assis dans la caverne de l'absolu désespoir.
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