Il faut des dizaines et des dizaines d'années pour que la fleur d'un vers arrive à maturité, et elle éclos en un instant.
Je voulais, maman gentille,T'offrir de belles jonquillesEn un bouquet engageant.J'ai regardé les boutiquesmais les prix sont fantastiqueset ma bourse a peu d'argent ! Alors, au fond de ma têteJ'ai composé pour ta fêteUn tout petit complimentEt je t'offre ce poèmePour te dire que je t'aime,Je t'aime bien fort, Maman
L'amour est une rose, chaque pétale une illusion, chaque épine une réalité.
Je prends mon coeur, j'en fais un bouquet pour te l'offrir en cadeau. Et te dire combien je t'aime.
Le bonheur est l'art de faire un bouquet avec les fleurs qui sont à notre portée.
Poésie et musique sont les suprêmes, délices des choses. Elles sont le bouquet de toutes les connaissances.
Je peux joyeusement endurer une douleur et savourer sans joie le bouquet d'un vin.
À Berlin par exemple, je suis rentré dans un bar punk où j'ai été légèrement bousculé. Je n'ai pas pris de coups, mais la tige de la caméra a été cassée. À part ça, je n'ai jamais été frappé. C'est plutôt encourageant quant à la nature humaine et l'état du monde.
J'ai cueilli la fleur des champsJe l'effeuille dans le vent,Un pétale pour mon papaQui me soulève dans ses brasUn pétale pour ma mamanQui m'endort en me berçant.C'est la fleur de mon amourJe veux la garder toujours.
Le plus timide bourgeon est la preuve qu'il n'y a pas de mort réelle.