La montagne est déconcertante. Son paysage est plissé et secret. Les mots et les habitudes butent sur le passage des cols.
La certitude et le mystère sont pour le sentiment ; la clarté et l'incertitude pour le raisonnement.
L'art d'aimer ? C'est savoir joindre à un tempérament de vampire la discrétion d'une anémone.
Il n'y a pas de plus grand mystère qu'un autre être humain.
Y a-t-il un mystère à célébrer ? "Et bien ! mangeons", dit l'homme ; il ne dit pas : "Réfléchissons." Le ventre est le préposé aux grandes solennités.
Nul ne sait son propre nom, nul ne connaît sa propre face, parce que nul ne sait de quel personnage mystérieux - et peut-être mangé des vers -, il tient essentiellement la place.
La petite chose niaise qu'est le symbole, qu'on nous cache avec tant de soin !
Rien n'est caché qui ne sera révélé ; rien n'est secret qui ne sera pas révélé.
La scène n'est là que pour révéler le spectacle à lui-même.
Si coucher avec une fille de 15 ans est un détournement de mineure, coucher avec une femme de plus de 70 ans est une violation de sépulture.
