La montagne est déconcertante. Son paysage est plissé et secret. Les mots et les habitudes butent sur le passage des cols.
La petite chose niaise qu'est le symbole, qu'on nous cache avec tant de soin !
La scène n'est là que pour révéler le spectacle à lui-même.
Rien n'est caché qui ne sera révélé ; rien n'est secret qui ne sera pas révélé.
Il n'y a pas de plus grand mystère qu'un autre être humain.
L'art d'aimer ? C'est savoir joindre à un tempérament de vampire la discrétion d'une anémone.
La certitude et le mystère sont pour le sentiment ; la clarté et l'incertitude pour le raisonnement.
Nul ne sait son propre nom, nul ne connaît sa propre face, parce que nul ne sait de quel personnage mystérieux - et peut-être mangé des vers -, il tient essentiellement la place.
Y a-t-il un mystère à célébrer ? "Et bien ! mangeons", dit l'homme ; il ne dit pas : "Réfléchissons." Le ventre est le préposé aux grandes solennités.
Si coucher avec une fille de 15 ans est un détournement de mineure, coucher avec une femme de plus de 70 ans est une violation de sépulture.
