Je plains le temps de ma jeunesse,Auquel j'ai plus qu'autre gallé,Jusqu'à l'entrée de vieillesse,Qui son partement m'a celé.Il ne s'en est à pied allé,N'a cheval: hélas! comment donc ?,Soudainement s'en est vollé,Et ne m'a laissé quelque don.
Quand argent fault tout fault.
Rien ne m'est sûr que la chose incertaine.Prince, aux dames parisiennesDe bien parler donnez le prix;Quoi qu'on dise d'Italiennes,Il n'est bon bec que de Paris.
Tant va le pot à l'eau, qu'il brise.
Et se j'ai prins en ma faveurCes doux regards et beaux semblantsDe tres decevante saveur,Me tréperçants jusques aux flancs,Bien ils ont vers moi les pieds blancsEt me faillent au grand besoin.
Mais où sont les neiges d'antan ?
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