Dire qu'on aime, n'est-ce pas vouloir soumettre l'autre, en même temps que soi-même ? Un forme d'esclavage, somme toute, entretenue par les mots ?
Il ne me reste que regrets et amertume et les restes persistants d'un amour blessé.
Allons où je n'aurai que vous pour souveraine, Où vos bras amoureux seront ma seule chaîne.
Passer sa vie à regretter un amour perdu prouve que l'on a aimé vraiment et que notre existence ne fut pas totalement vaine.
Toute passion meurt, tout amour s'épuise, mais la pitié survit à tout. Rien ne parvient à l'user. La vie la nourrit sans cesse.
On nomme amoureux celui qui, en courant sur la neige, ne laisse point de traces de ses pas.
On devient amoureux d'une femme dont la beauté touche le coeur.
L'objet d'un amour est secondaire. Le plus important, le plus révélateur de la personnalité intime, c'est la façon d'aimer.
Le serment d'un amoureux n'est pas plus valable que la parole d'un cabaretier : l'un et l'autre se portent garants de faux comptes.
Dieu aussi a son enfer : c'est son amour des hommes.
