Donnez-moi un bain sans eau, je n'ai pas le temps de me sécher.
Si j'avais mis de côté tout l'argent que j'ai dépensé à boire, qu'est-ce que je pourrais m'offrir comme apéritifs !
- Tu n'en as jamais parlé ? - Non, jamais, à personne, pas même à ton grand père. Le coeur d'une femme est un océan de secret... Mais désormais vous saurez qu'il y avait un dénommé Jack Dawson, et qu'il m'a [...] ► Lire la suite
En Angleterre, c'est facile de savoir si l'été est enfin là : la pluie devient plus chaude.
Moi je me sens enfant de Pointe-Noire. C'est ici que j'ai appris à marcher, à parler. C'est ici que j'ai vu pour la première fois la pluie tomber, et on est originaire de l'endroit ou on a reçu les premières gouttes.
La pluie mouille le zèbre mais n'efface pas ses rayures.
Les barbelés ne lui suffisent plus, il ordonne que l'on édifie un barrage beaucoup plus solide et durable, le Mur.
Rien n'est étranger. On est arbre, fleuve, multiple au familier mystère. Puis peu à peu la pluie s'apaise. Il y a une lumière de cristal. Le corps bouge et le temps se décompte. On est réalité revenue au visible.
Le secours étranger arrive quand la pluie est passée.
Gardez-vous de vous croiser les bras en l'attitude stérile du spectateur, car la vie n'est pas un spectacle, car un océan de douleur n'est pas un proscénium, car un homme qui crie n'est pas un ours qui danse.