La beauté d'une femme, La gloire qu'on proclame Sont poudre d'un feu de printemps.
On a beau aimer ses parents, il faut s'en détacher pour avancer, ce qui crée des fictions.
La pitié est au coeur ce que la poésie est à l'imagination.
A beau mentir qui vient de loin.
Petit diable de beau parleur.
D'ailleurs, parce que le vent, comme on dit, n'est pas à la poésie, ce n'est pas un motif pour que la poésie ne prenne pas son envol. Tout au contraire des vaisseaux, les oiseaux ne volent bien que contre le vent. Or la poésie tient de l'oiseau.
Chacun porte en lui les éléments d'un miracle qui le rendrait le plus beau de tous ; et nul ne fait de rêves si beaux qu'il ne puisse en être le songe.
Sans le rêve, il n'y a pas de poésie possible. Et sans la poésie, il n'y a pas de vie supportable.
Le plus beau voyage est celui qu'on a pas encore fait.
Il n'y a rien de plus beau que le travail de l'homme marié à la générosité de la terre.