Les mots que l'on n'a pas dits sont les fleurs du silence.
On ne peut admirer en même temps la lune, la neige et les fleurs.
La pluie tombe sur toutes les fleurs, elle flétrit les unes et épanouit les autres.
Les fleurs tombées ne retournent pas à leurs branches.
Les mots qu'on n'a pas prononcés sont les fleurs du silence.
Sur un cerisier mort, on ne trouve pas de fleurs.
J'ai cueilli la fleur des champsJe l'effeuille dans le vent,Un pétale pour mon papaQui me soulève dans ses brasUn pétale pour ma mamanQui m'endort en me berçant.C'est la fleur de mon amourJe veux la garder toujours.
Le bonheur est un seul bouquet : confus léger fondant sucré.
C'en est fini du vent léger qui laisse aux fleurs leur pollen le vent de sang qui vient des plaines plombe nos vies de son danger.
La conscience errante, vagabonde, se disperse comme du pollen par une journée de printemps ; ce qui la dissémine la sauve. Mais à côté de cette conscience brisée de l'univers, une question fait le voyage de la vie et nous demande : quelle est la raison la plu profonde pour aimer ?