Les mots que l'on n'a pas dits sont les fleurs du silence.
On ne peut admirer en même temps la lune, la neige et les fleurs.
La pluie tombe sur toutes les fleurs, elle flétrit les unes et épanouit les autres.
Les fleurs tombées ne retournent pas à leurs branches.
Les mots qu'on n'a pas prononcés sont les fleurs du silence.
Sur un cerisier mort, on ne trouve pas de fleurs.
On n'a pas un enfant comme on a un bouquet de roses.
La conscience errante, vagabonde, se disperse comme du pollen par une journée de printemps ; ce qui la dissémine la sauve. Mais à côté de cette conscience brisée de l'univers, une question fait le voyage de la vie et nous demande : quelle est la raison la plu profonde pour aimer ?
Le plus timide bourgeon est la preuve qu'il n'y a pas de mort réelle.
Je prends mon coeur, j'en fais un bouquet pour te l'offrir en cadeau. Et te dire combien je t'aime.