Le poète en mélancolie Pleure de n'être plus enfant.
La propriété foncière est mère d'inégalité et de brutalité.
Qu'est-ce que je vais penser des autres femmes, maintenant que je sais que ma mère peut mentir !
Une fille de dix-huit ans qui ne connaissait rien à la vie et ressemblait aux bougies qu'on allumait dans les églises : super simple, super pure et super blanche, mais bien allumée. Oui, complètement en effusion à l'intérieur...
La mémoire de ma mère et ses enseignements ont été, après tout, le seul capital dont j'ai disposé pour affronter la vie. Et ce capital m'a fait devenir ce que je suis.
Vous me demandez de labourer la terre ! Comment pourrai-je prendre un couteau pour lacérer la poitrine de ma mère ?
La politique, fille de la diplomatie et de l'escroquerie courtoise.
Je pense que ma mère m'a appris ce qu'il ne faut pas faire. Elle nous a mis en avant, toujours, parfois au détriment d'elle-même. Elle m'a encouragé à ne pas faire ça. Elle dirait qu'être une bonne mère ne consiste [...] ► Lire la suite
Sur ce plat désert de mélancolie où règnent les ibis rosés et les fièvres paludéennes, parmi ces duretés et ces sublimités prévues par mon imagination, la belle petite fille vers qui j'allais m'excitait infiniment.
Quand une fille est jolie, il ne faut qu'un instant pour la trouver telle.
