La beauté sans la grâce attire, mais elle ne sait pas retenir ; c'est un appât sans hameçon.
Vous aurez beau fouiller le ciel vous n'y trouverez que des étoiles qui vous demanderont d'où elles viennent.
Il n'y a rien de plus beau que le travail de l'homme marié à la générosité de la terre.
La poésie c'est la raison en vacances, une possibilité de survivre dans ce monde voué au matérialisme.
Mais à quoi cela sert-il de rendre le monde plus beau si les gens qui l'habitent ne peuvent s'aimer les uns les autres ?
On ferme les yeux des morts avec douceur ; c'est aussi avec douceur qu'il faut ouvrir les yeux des vivants.
- T'as tout gâché, tu veux pas qu'on tienne à toi. Si je sautais j'pourrais être morte en une seconde, tout est si fragile... C'était si beau nous deux. - J'avais la trouille ! - T'as toujours la trouille.
La poésie cesse à l'idée. Toute idée la tue.
Dans ces périodes de crise (Coronavirus), nous allons voir ce que l'humanité a de plus beau et aussi peut-être ce qu'elle a de plus sombre.
On se consacre pas à la poésie ; on s'y sacrifie.