L'aurore Se fait à la fraîcheur des mains La journée commence Au salut triste de l'oiseau.
A la fourche, on reconnaît le paysan, au bec l'avocat.
Sur le dos du Mont Cygne, le grand oiseau prendra son premier vol. Et il remplira de sa gloire toutes les écritures. Louange éternelle au nid où il naquit.
Ver luisant tu luis à minuit,Tu t'allumes sous les étoilesEt, quand tout dort, tu t'introduisDans la lune et ronge sa moelle.La lune, nid des vers luisants,Dans le ciel continue sa route.Elle sème sur les enfants,Sur tous les beaux enfants dormant,Rêve sur rêve, goutte à goutte.
Il vaut mieux un moineau dans la main, qu'un pigeon sur le toit.
Le philosophe babille le bec en l'air.
Je remercie cette époque de m'avoir rendu dur et capable d'être dur. Plus encore, je lui suis reconnaissant de m'avoir détaché du néant de la vie facile, d'avoir extrait d'un nid délicat un enfant trop choyé, de lui avoir donné [...] ► Lire la suite
Je suis fatigué patron, fatigué de devoir courir les routes et d'être seul comme un moineau sous la pluie... Fatigué d'avoir jamais un ami pour parler, pour me dire où on va, d'où on vient et pourquoi... Mais surtout je [...] ► Lire la suite
La notoriété est à la gloire ce que le moineau de Paris est à l'oiseau de Paradis.
L'homme, comme le perroquet du persil, est friand des idées qui le tuent.
